Si tuviese algo que decir que no matase al idioma,
si tan solo mis palabras pesaran más que mi lápiz,
si este texto no humillase a los cerdos,
si valiese más que nada,
¿qué cambiaría?
Quizá el olor de la pérdida a sal,
el terremoto diario que supone respirar,
mi nombre.
Soy el residuo en el pantano que olvidaron retirar.
Soy la presa del león que olvidaron jubilar.
Soy el títere de cuerdas rotas que olvidaron arreglar.
Siempre cerca de la estrella para recordar el final.
Cuántos platos tengo que romper para curarme las heridas.
Cuántas puertas debo abrir para llegar a casa.
Cuántas veces tengo que cerrar los ojos para sentir el peso de mis zapatos.
Si tan solo…
suficiente.
