A patadas.

                            “It’s not simple to say
                      that most days I don’t recognize me.”

A veces, 
llevamos el cuerpo como una jaula, 

una jaula oxidada que te da miedo tocar y abrir,

una jaula deformada por todo lo que lleva dentro,

a presión,

pidiendo que se le formen poros para que deje de doler. 

Pero no, 

el problema no es la jaula, 

porque la jaula depende de quién la cuida, 

y de quién vive en ella. 

Si la limpias todos los días, 

si la abres para que vuele el interior 

o la mimas desde fuera,
dejará de oler a rancio.

Pero, 

con qué fuerza 

inexistente, 

escondida, 

débil, 

escurridiza, 

incapaz, 

su interior es capaz de levantarse y abrir la puerta,

o, al menos, 

sonreírle.

No sé.

                     "Qué hacemos de los dos ahora
                      que ya me quiero un poco,
                      que me moja el mar del sur los pies,
                      me moja y no estoy solo."
                                   -Andrés Suarez


No sé si sigues aquí o solo ha sido el viento. Si la brisa ha tirado mi pañuelo al suelo, si ha sido tu aliento el que ha empañado los cristales. 

Solo respiro silencio. 

He buscado en todos los rincones que habitan en mí, y ya no sé si sigues brillando como cuando te veía encima de mis trofeos, cuando todas las nubes tenían forma de mar inalcanzable, cuando te recordaba estrella, aunque tú aun vivías.

Pero no,

ya no sé si serás tú quien recoja mi abrigo cuando caiga, quien me espere en las estaciones que nunca pise, quien recicle mi mente hacia un sitio más abierto.
-Dónde estás. Dónde te dije que estuvieras-.
No te siento latir, no siento tu respiración aquí cerca, no siento tu voz, ni tu despertar temprano. No siento tus defectos, ni tus maneras, no siento nada que no sea pena,
porque no sé donde estás,
aunque sé dónde estás.

Pero no,

porque no te encuentro, no sé si te quiero fuera o te quiero dentro, no sé si me esperas o te espero.
Y en esta encrucijada te busco desde lejos,
tan lejos que te confundo con el polvo.

Minipimer

          “Sin quererlo cultivamos la soledad como a una planta,
            encerrarte en casa es darle calor y llorar es regarla.”

                                                       -Xhelazz

Somos a lo que volvemos 

cuando no sabemos

dónde estamos.

Llorar es triste,

pero no hacerlo,

desgarra.

La tristeza es la herida

de la víctima,

la duda,

el arma del asesino.

Soy todas esas personas asustadas,

soy la sangre y la sal,

soy el homicidio imprudente,

soy el vértigo y el límite,

soy la lucha entre la inconsciencia y el perdón.

Soy todos los ingredientes

que destrozan las aspas

de la Minipimer.

El barro de mis zapatos.

                               “Sé que hay cosas que me digo 
                                 que no tienen que pasar, 
                                 se despiertan del olvido,
                                 vuelven pa’ hacerme llorar.”

                                                    - Natalia Lacunza


Todos los caminos terminan en mí,
y es que,
soy la señal que divide las decisiones
que ayer no tomé,
que pasaron por delante
-o por encima-,
y es que soy todas las palabras
que nunca digo,
las que acarician el miedo
y se marchan hacia dentro,
y me ahogan en un vacío
que nadie oye.

Todos los caminos empiezan en mí,
y es que,
soy la guía de los pensamientos de las aves,
los cuervos de los ojos,
las entrañas de los ojos,
el grito de los ojos.
Soy la llave de lo que nunca abro
por lo que me espera
detrás.
Soy la pena y la nostalgia
del libro que se cierra,
del niño que espera jugar.
Soy todas las despedidas
que empiezan por mi nombre,
y las que acaban en un pero,
pero soy.

Soy todas las personas que caminan en mí,
soy sus zapatos llenos de barro.