Mirada de plástico

                                        “Ojalá que no pueda

                                        tocarte ni en canciones.”

                             -La maravillosa orquesta del alcohol

Miro unos ojos que

ya no me miran.

Me traspasa el frío

como un fantasma,

como el escalofrío

que provoca el miedo

al cambio,

al olvido,

a no verte reflejada en esos ojos.

Y otra vez,

el eco.

Recuerdo aquellos ojos

que no eran míos

pero eran míos

porque yo

los cuidaba,

los abrazaba

cada vez que me miraban,

y yo sonreía

y sí:

estaba en casa.

Pero ahora la casa esta vacía,

todos los cuadros están rotos

y solo queda una niña

que espera a que alguien la recoja.

Y otra vez,

el eco.

Y ya no

son mis ojos.

Desahogo emocional tardío

                                            “By the way I tried to say

                                              I'd be there waiting for.”

                                                -Red Hot Chili Peppers

Hoy vengo a escribirme

para que te vayas,

para que desaparezca tu imagen

que ya no existe,

que es solo el recuerdo 

de un tú

que ya no existe,

porque yo ya no existo

ni tú tampoco.

Necesito que me entre en la cabeza:

no.

No más memoria,

ni más tu busqueda en otros cuerpos,

ni más mar en otros hombros,

ni más hastaluegos que nunca se cumplen,

ni más sentirse sola en los mismos lugares,

ni más memoria,

sobre todo, no más memoria.

No más evitar encuentros,

ni desear de verdad encontrarte,

ni decepcionarme cuando no lo hago,

ni forzar la suerte.

-No existe un día en el que

no existas

aunque ya no existes.-

Y entonces,

la memoria ataca de nuevo

y otra vez tú,

otra vez tu olor,

otra vez el gesto tuyo,

otra vez la sonrisa,

otra vez alguien me llama como tú.

Y de nuevo me lo pregunto,

¿todavía existes?

¿estarás ahí cuando me resbale

y me choque con un futuro

que no será contigo,

cuando me tropiece

con mis errores 

y me duelan las rodillas

de tanto suplicar que ya no existas?

Pero no,

te has ido

y una parte de mí

se ha marchado contigo.

Tomates cherry.

                                          "The nights were mainly made for sayings things
                                               that you can't say tomorrow day."
                                                                    -Arctic Monkeys

No te reconozco.
Hemos tirado por la borda
a la orquesta del Titanic
sin todavía saber si se hundía el barco.
Lo estamos haciendo todo mal.
Parece que jugamos al pádel
y somos las paredes
esperando el próximo golpe.

No te vayas.
Tengo miedo.
Me harás daño.

Mi mente está hueca
y solo suena el eco de estas palabras.

No voy a llorar más
porque cada lágrima
es un trozo de corazón
que habrá que arreglar luego.

Ojalá pudiese darle el sentido a algo
más
que a esto que escribo.

Me duele tanto tu ausencia
que busco el consuelo en otros lugares
que no te dan la bienvenida con fantasmikos,
ni te llevan el desayuno cuando te despiertas,
ni dicen tu nombre sin querer decir nada,
ni comparten tu silencio,
ni pasan los días en la cama contigo
porque tú no quieras mover un dedo.

-Quizás si llore algo más.-

Se ha ido mi hogar
y ahora soy una homeless,
pero no de esas que te encuentras
en tierras británicas
con unos amigos que parecen familia,
sino de las que no sienten la lluvia
del dolor que le produjo perder su techo,
de las que se cansan de ver el mundo
porque han perdido sus ventanas,
de las que les duelen los pies
de haber perdido el suelo por el que caminaban.

No sé cómo volver a casa.

No te vayas.
Tengo miedo.
Me harás daño.

Lo siento.

Una noche de discoteca cualquiera.

                                                "Dame más gasolina."  
                                                            -Quémásda



Parece que es viernes
en todo el mundo
menos en esta esquina.

Y es que la música
suena en todos los bares
menos en esta esquina.

Te sientas en ella
suplicando que sea el espacio
que te salve de entablar conversación.

Pero solo es otra noche más,
con la misma gente,
en la misma esquina.

Adelante.

                                                        "Y saber esperar, 
                                                  a ver qué es lo que la vida quiere vivir."
                                                                  -Suite Soprano



Ojalá que cuando me gire
te hayas ido,
que no me sigas mirando
como quien espera el perdón
de un corazón golpeado.
Que no sueltes
esa lágrima de cocodrilo
que escondes en tus ojos de madera.

Que esta vez 
no me la crea.

Ojalá se te haga un nudo
el adiós
y recuerdes que nunca me despedí
porque nunca pude echarte.
Que se te arrugue la hoja
en la que escribimos nosotras
y entiendas que el estado
no hace cambiar el agua.

Ojalá no seas el golpe que te llevas
por no haber frenado a tiempo.

Vuelve.

                                            "Imagina que te beso

                                               y no te giras."

                                                   -Andrés Suárez.

He visto pétalos
florecer sin agua
con la misma remota posibilidad
que yo sin ir detrás tuya
cuando te vas.
He visto ángeles
enmudecer de miedo
al contemplarte
triste
y en silencio.
He visto dolor
en el quejido de la puerta
que cierras al marchar.

He sentido el crujido
de los huesos
que se me han roto
sin tu calor.
He sentido tu mano
acariciándome la espalda
y al girarme,
te has ido.
He sentido el peso del aire
de mi habitación,
la asfixia de este plástico de oxígeno
del que te has llevado los agujeros.

Por favor,
vuelve.

Quiérete mucho.

                 "Maldito espejo lleno de matices."
                                           -Piezas.
Me veo dibujada
en un papel arrugado
que han tirado al suelo.
Le doy patadas
sin mancharme los zapatos,
aunque llevo betún en el bolso,
por si acaso.

Me canso de dar patadas.
Lo piso.
Me agacho para recogerlo.
Me detengo.
Recuerdo que tenía que hacer algo.

Sí,
tenía que ir al super.

Me alejo.

Alguien se acerca al papel.
Lo recoge.
Lo despliega.
Lo observa.
Lo besa.

Y grita:
¡Vaya estúpido el que haya ensuciado
esta obra de arte!

Los payasos de mi cama.

                                       "Quiero bajar de la cruz."
                                                       Kase O

Oigo a tanta gente reir a mi alrededor que me produce lástima. Caen mis lágrimas al ritmo de ja, ja, ja. No cesan, no dejan de reirse en mi cabeza, quizás es por mí, porque me da pena. Lo escribo.

Ahora todos son payasos, y rien, y rien, y hacen reir. Yo me callo, soy un silencio que llora. Me preguntan si estoy triste, como si se le pudiesen quitar los colores al arcoiris. Yo respondo que no estoy triste, que son ellos los que rien demasiado. Lo escribo.

De repente, un folio. Se posa delante de mi cara, llevan razón. Unas letras grandes y negras:

Escribes para no matarte.

Y un sello:

Un arcoiris en blanco y negro.

Superdotada emocional fracasada.

            "Todos los días son el día más triste de mi vida."
                                             Irene X

Estoy cambiando tan rápidamente. Lo siento.

Lo siento en la música que escucho, ahora duele de forma diferente, como ese momento en que te rompes algo, esa fracción de segundo en la que no duele nada porque duele todo.

Lo siento en el aire que respiro, entrecortado, sigiloso, revuelto, desbocado. Me recuerda a un niño apunto de dar su primer beso.

Lo siento en mis facciones, menos arrugadas que antes, más infelices. En mis pies, más hinchados, menos agrietados. En mi cuerpo, más golpeado, menos deseado.

Lo siento en mi voz, muerta por una calada que no he dado, como ese envoltorio de caramelo que te encuentras en la calle y está vacío.

Lo siento en mi alrededor. Cada vez más ausente, más solo, más desagradable, más callado, más egoísta, más borde, yo, claro, mi alrededor ni siquiera se da cuenta de que existo.

Lo siento en la paz que no me reconforta, en la espada que no me atraviesa la boca, en el lecho que no he construído, en la avispa que no se posa en mi nariz.

Lo siento, pero, sobre todo, lo siento por mí.

Serpiente.

                                "Cuando notas que hasta la lluvia
                                  te esquiva al andar."
                                                         Kaze
Voy haciendo eses,
y no es culpa
del alcohol ni
de las vueltas que daba de niña.

Voy haciendo eses:
S.(O).S.
Socorro es lo que grito
cuando sé que nadie puede oirme,
cuando hay luna llena
y ahuyento a mis lobos.

Voy haciendo eses:
Ssssss(hhhh).
Silencio es lo que pido
cuando no dejo de oirme,
cuando empieza a sonar mi canción favorita,
esa
que ensuciaron otros.

Voy haciendo eses
porque ahora soy
una serpiente,
de sangre fría,
colmillos largos,
ojos amarillos
y veneno.

Oh, cómo me gusta el veneno.

Ese que produce tal dolor
que acaban arrancándose la piel
a tiras,
ese que penetra haciendo azules sus arterias.
Y los gritos...

Oh, cómo me gustan los gritos.

Aunque sean míos.

Arañazos.

                                "Como ese trocito de piel
                                 que nadie se da cuenta
                                 de que se lleva."
                                                         Irene X

Puedo sentir el dolor
en un cuerpo parecido a éste,
que no es éste,
ni será aquel,
aunque sea éste.

Todas las canciones tienen letra,
y así no puedo concentrarme en la música.

Lo que separa este cuerpo
de todas las canciones, 
son las veces que me he quedado callada
cuando me han herido,
son las veces que me he quedado callada
mientras lloraba.

Por lo demás,
todo lo que queda de mí
son historias,
nada de sentido al recordarlas
y náuseas para fabricar otras.

Sólo quedan las marcas,
cicatrices,
arañazos,
de un pasado que se hizo
la canción más triste del mundo
y que enseñó al presente
a empuñar el arma
que ha dejado mi vida sorda,
y mi futuro,
silenciado.