Mi ángel.

Creo en la suerte.
En la mala.
Sobre todo.

Siempre jugaba conmigo
y, aunque a veces no,
se que solía dejarse ganar.
Siempre buscaba en los rincones
para encontrar tiempo para mí.
Siempre su deporte favorito 
era el mío
-se que nunca te gustó-.
No era fan
de ponerme los mejores cubiertos
pero siempre me dejaba
el mejor plato.

Siempre me protegía
de mi misma
cuando no entraba en razón.
Siempre lo cuidé
y supe como traerlo
de vuelta a casa
sano y salvo
aunque a veces
no supiera cómo.

Siempre rezábamos
hasta altas horas de la noche
mediante confidencias amorosas
que nos quitaban el sueño.
Siempre estábamos 
haciendo volar nuestra imaginación
con castillos de arena
que terminaban enterrándonos.

Siempre has abrazado
todo lo que he temido
-y ahora no puedes abrazarte-.
Siempre has apoyado
todo lo que yo no he dicho
porque siempre has entendido
mi silencio.
Siempre nos enfadábamos
con vistas a la reconciliación,
era volver a nuestro cuarto
y saber que no había pasado nada.

Nunca te ha gustado compartir
-yo tampoco te compartiría,
amigo-,
a mi tampoco,
lo reconozco,
sin embargo,
todo lo mío era tuyo,
y todo lo tuyo era nuestro.

Nunca supiste patinar bien
pero sí encontrar el mejor sitio
donde hacerlo.
Nunca supe hacerte más feliz
de lo que tu me hiciste a mí,
y eso me entristece
pero también me reconforta.

Nunca dejarás de ser quien eres
siempre que yo te recuerde
como lo que siempre fuiste:
mi ángel.

Olvido.

Hay cosas que el tiempo no cura.

Una despedida sin razón,
una muerte sin despedida,
una lucha que llevó a la muerte.

El tiempo no es más 
que el olvido camuflado.
Se viste de reloj,
de retraso,
de adelanto,
de estación,
de año,
de febrero,
pero nunca da la cara
nunca se olvida a sí mismo,
siempre vence
-¿no son nunca y siempre
tiempo?-.

Hemos perdido la razón
al fiarnos del tiempo.
Queremos olvidar 
y eso es imposible.
Nos permiten olvidar
-o no-.
Somos marionetas
del tiempo,
y los hilos,
soplidos de olvido.

Hay muchas cosas
que el olvido no cura,
como olvidar que
estás olvidando
y olvidarte.

Memoria traicionera.

La memoria miente.

No lo digo yo,

lo dicen los recuerdos.

Recuerdo haber olvidado

que un día fui alguien mejor.

Recuerdo haber amado

con el mismo daño

con el que odié

haberme perdido

en ese desierto.

Recuerdo haberme equivocado

tantas veces como pasos daba

hacia de(trás)lante.

Recuerdo haber jugado

sabiendo que iba a perder

pero con la esperanza

de ser empate.

Recuerdo haber llorado

sin tener causa,

pero siéndolas todas a la vez.

Recuerdo haber reído

con la historia más triste.

Recuerdo haber temido

encontrar las respuestas

de las grandes preguntas

y perder el sentido de estar aquí.

Recuerdo haber soñado

que dormía

y encontrarme con tus ojos

que me miraban en un despertar consciente

y me pedían que no dijese nada,

que el secreto que guardaban

no tenía llave.

Recuerdo haber sido

pasado,

presente

y futuro

a la vez,

colapsando el espacio-tiempo

sin salir de casa.

Recuerdo haber sido amiga

de cientos de personas 

que hoy no están

y llevar en mí

trozos de cada uno de ellos,

y ser yo

un puzzle de sus almas.

Recuerdo haber sido hija,

hermana,

nieta,

sobrina,

prima,

e incluso madre a veces,

cuando no conseguía encontrarme.

Pero no recuerdo haber sido más

grande cada día,

no recuerdo haber amado más

conforme más te tenía,

no recuerdo haber reído más 

de lo que he llorado,

no recuerdo haber soñado más

despierta que dormida,

no recuerdo haber sido para otros

lo que ellos fueron para mí,

ni recuerdo haber sido yo

sin perderme en el futuro.

La memoria traicionera,

juega con marionetas

-nosotros-

y si te he visto

no me acuerdo.

Recuerda tus pasos bajo la lluvia

para no volverte a manchar de barro.

Las nubes.

Veo como el cielo

sostiene las nubes a lo lejos

y las mueve.

No importa donde ellas

quieran ir,

el viento las secuestra

y las mece.

Montones de pájaros

las atraviesan

haciendo una carrera

para ver quien es

el más valiente.

Aviones se creen superiores

mirándolas desde arriba

pero no saben que están vigilados

por nubes más altas

que cuando quieran

formarán tormenta.

Desde mi ventana

las hago libres

-más si cabe-

y les pongo forma.

Dinosaurios,

unicornios,

duendes,

magos,

amor

-como siempre, la fantasía 

trasciende lo real-.

Y de repente,

te veo,

en aquella nube que parece irse,

la única a la que no sabría darle forma.