“Mi madre ha muerto,
y ahora todo es peor.”
-Bojack Horseman
Es esta noria que nunca deja de girar,
es la sangre en el suelo de aquel pub
que lo tiñe todo ámbar.
Es empujar la pared cada vez con menos fuerza,
tropezar, golpearte la cabeza y caer,
seguir empujando.
Es la realidad que aprieta,
que mastica tus dientes para que no puedas tragar.
Es recibir el golpe sin devolverlo.
Es recibir el golpe y pedir perdón.
Es no saber lo que podrías ser si tuvieras alas,
si alejaran de ti la hoja que corta el aire que te impide respirar.
Es saber que solo acabará cuando acabe
y mientras,
a desesperar.
Es el aguijón de la avispa muerta
que pisas por confiar.
Es mi gozo en el pozo de cualquier bar
que lleve tu nombre.
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